Всё наладилось, но осадок остался. 
Я понял, как это всё зыбко. Зыбко, чёрт возьми.
В любой момент всё может куда-нибудь рухнуть…
Но сейчас… всё хорошо. Я грызу его медиатор.

Но волнует меня не это. И я снова могу об этом думать.
Снова. Теперь. Я чувствую себя целой,
и теперь меня снова волнуют некоторые вещи.  

Многие вещи происходящие со мной в последнее время.
Но дело в том, что эти вещи обретают свою силу
лишь относительно некоторых обстоятельств.
И теперь достаточно слова, песни,
слова которой пришли к человеку пока он ждал меня,
какой-то фигурки, чтобы выстроить цепочку
из случайностей и ассоциаций, впасть в истерику.
Что забавно… то, на что я наткнулась сегодня, было об этом. 

Ещё одно крошечное совпадение, которое не вызвало даже удивления.
Почему то, что происходит со мной я нахожу на страницах книги?
Почему то, на что мы похожи находится в совершенно разных переплётах.  

«Ослепительный сгусток, уплотнившийся и тут же исчезнувший по непонятному его свойству отрицать себя в самом утверждение, расплываться, едва уплотнившись, представляться чем-то незначительным, ранив насмерть, внушать, что это не имеет никакого значения, что это лишь игра ассоциаций — зеркало, и воспоминание, и ещё другое воспоминание — мелкие шалости праздного воображения». Кортасар. 

Мы могли бы просто молчать.
Но между нами тысяча километров и всё, что у нас есть — это сообщения в вконтакте и очень редкие звонки. 

P.S. Меня тошнит от того, что я пишу.