Люди. Образы. Глупости. Истерики.

Это не он… Не его красота, а то, что создал фотограф. Не больше, не меньше.

Впрочем… пару ночей его образ будет моим кошмаром.

Идеей… Прообразом. Очередной маской моего идеала. Идеала, которого, быть может, я не посмею опошлить. Но его… Именно его… Именно эту маску я буду желать несколько ночей. Наслаждаться ею во снах. До последней капли.И однажды утром я проснусь с отвращением. С отвращением к этому образу, к своим желаниям. К тому, что было в моих снах. Мечтах. Голове. Потому, что захлебываюсь этой грязью. И не могу больше. Мне противно.

Так всё и кончится.

Но это будет лишь образ.

Это не страшно.

Страшно то, сколько таких будет людей. Людей, в которых я посмею влюбиться. Людей, которых я посмею подпустить к себе. Людей, с которыми я навсегда опошлю то, чего так желаю. Людей, от которых я буду бежать, кляня себя и их.

Забавляться…

Слишком сладко. До тошноты.

Снова и снова.

Пока я не начну задыхаться. От удовольствия. От отвращения.

А потом всё кончится. Однажды утром. И начнётся снова. Уже с другим.
С надеждой на то, что всё будет иначе.

Снова и снова. 

Обсудить у себя 8