Мой личный дневник стал черновиком для МП

Устрою два дня на почитать книги и поспать. Не хочу никуда идти. Не хочу никого видеть. Закрашу чёрным зеркала. Чёрт знает, что опять не так. БГ и Дэн Назгул. Один ещё жив, другой, видно, из тех, кто не простит. “Старые «боги» довольны и сыты. Пьют и пеняют на молодёжь. Картонные крылья гвоздями прибиты под вывеской «Рок-н-ролл мёртв.» Они смотрят на нас с древнерусской тоской, забыв, что такое боль. Забыв, о том, что когда нас пинали ногами, мы Их имена прикрывали собой.” А теперь ответь, как можно напевать параллельно эти странные песни. Впрочем, вряд ли я плохо себя чувствую из-за них. Сегодня слишком часто падала на стены. И держалась за них, пока голова не переставала кружиться. Раньше такое было реже. А теперь странные вещи творятся. Какие-то странные отрывки дней, записанные на уроках биологии в черную тетрадь. Кусочки ни о чём. Про сегодня, завтра, а может и вчера. Уже не те зарисовки про капризы тёмно-вишевого цвета. И даже не страхи убивать себя. Медленно, мучительно и страшно. Алкоголем, рок-н-роллом или искусством. Нет, не лезвием по венам. Чем-то более страшным. Два три предложения про…“Я проснулась..” Однажды я проснулась, и мир стал казаться другим. Или про то, как я провела одну из ночей. Про лиловых демонов в голове. Про то, что я всего лишь демон в голове одного человека. Даже не лиловый. Просто демон. Белокурый, в черном и с тонкими белыми пальцами. Даже не лиловый… И это меня просили уйти обратно впрошлое. Меня. Это я его маленький демон.

Обсудить у себя 6