Планы на ближайшую жизнь.

Ну водку с соком мне обеспечили. Остался только секс. Это всё из всех моих планов на жизнь. Их, впрочем, теперь не так много.

После “the end'а” их очень немного.

Это конец, мой единственный друг, конец. Я бы даже сказала пиздец. Всем нашим (нашим? моим!) планам и мечтам. Конец. Я больше не взгляну в твои глаза? Я больше не хочу! Ненавижу тебя. А впрочем… вру. Ненависти нет. Только пустота. (Блюз, голубой автобус и рок.)

Мне нужно перестать строить планы. (Водку мне внезапно предложили.) Ох, как я их люблю. Списки всякие… ооой! Где, скажите мне, тот список с неплохой литературой? (ога, неплохой попсовой) Правильно, лежит умирает где-то. Ещё бы. Мне только планы строить. Вот по моим представлениям я должна сидеть в бункере при свечах в темноте и слушать дивный баритон Неморрисона. Такой чистый девственный баритон. А не грызть шоколад от безысходности. Или от отчаянья. А я там не сижу. Я здесь, ругаю себя за “планы на жизнь.” Может мне ещё список желаемых любовников набросать? И повесить на стену. Вместо формул по геометрии и стихов Блока. Вру. Нет там никаких формул. И стихов тоже нет. Одни фотографии Моррисона и чувака с более чистым баритоном.

Итак, я не строю планы. Я иду учить стихи и писать сценарий для завтрашней апатии.

the end.

Обсудить у себя 5